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Jorge Trujeque Tovar

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 para él es un orgásmo llamarse jorge trujeque, pero realmente podría llamarse letra, espalda o hasta lunar en el dedo. nació una mañana fría de noviembre como la conciencia de fidel, entre las magnánimes murallas de su colonialísima campeche, muy similar a la cuba que visitó en una pesadilla. de inmediato, despues de ser parido por la mujer más cristiana que ha conocido en su vida, se acomodó en sus sentimientos, pagando derecho de piso, ya que ella igual se inmiscuyó en los suyos. “cuando empieza el sol las nubes a cubrir, su color de arrebor, ya los nenes se recogen a dormir, a ro ro, a ro ro…” le cantaba mami cuando bebe, y aún llora por las noches. caminó (a partir de que aprendió a caminar) por la vida con inocencia, hasta que hace mas de una decada conoció la cara del estoicismo necesario, después que kalusha bwalya tuvo la peladéz de atorar la esférica en la base del poste de la portería del cruz azul, en la semifinal del torneo en que el américa sería campeón, ahí quedó loco. nunca fué creciendo, se estancó en el metro y medio, pero compensó la deficiencia de estatura con una eficiente hiperactividad. de dos años para acá se puso a escribir porque el disco duro se le saturó y no tenía donde meter más agonías. es común, pero no corriente, se desvanece de romanticismo, suele comer y hablar, y luego seguir comiendo y hablando. aunado a esto practica futbol, plasma dibujos y se lava los dientes disparejos. lee por masoquismo y reza poemas con frecuencia. a los dieciocho se enamoró, se desenamoró, se volvió a enamorar, y a los tres años de sucedido esto quedó amargado porque ella decía que él era perfecto y en realidad nunca ha tenido planes de figurar a lado de su hermano superman. entonces agarró una botella de alcohol y le platicó el problema, no la bebió porque piensa que le afecta la salud. ama la luna, su mano izquierda, destesta el ruido de las corcholatas con el piso, odia esperar, está jodido de la espalda, y  no sabe escribir autobiografias ni hacerse pedicure, sin embargo siempre anda limpio. hoy día escribe porque la televisión está aburrida, y las mujeres no son su prioridad después de acordarse del cuento de la chica que nunca quiso ver a un marciano a partir de que se hicieron novios. ese cuento él lo inventó. hace como dos días fué perro, como oddie y zambra. su meta en la vida es aprender a no ser amigo de nadie (no puede). se ahoga con su saliva en su intento de gritar a los cuatro vientos (incluido el aquilón), porque desde hace unos años se viene callendo en las avenidas que transita por el peso de un equipaje de situaciones amorosa y desamorosas, más lo segundo que lo primero, que urge deposite en algun lugar (para él esta web sería un buen “lugar”… ¡lugar! también le avergüenza su pobreza de lenguaje), antes de quedar lisiado, o más lisiado. el dice: me voy, tengo que recoger mis juguetes. (esta última frase la pudo haber dicho algo asi como “y despues de esta fugaz alegría que no entiendo porque inventaste, me fuí erguido sobre mi montura a contraluz del horizonte.”)

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